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Berceuse du petit enfant qui va naître

Il dort, il dort, mon enfant,
dans le creux de sa maman.
On le voit bouger à peine,
c’est mon enfant, c’est ma graine.

Il dort, il dort doucement,
il se nourrit de moi-même,
il se nourrit de mon sang,
il dort, mon enfant que j’aime.

Il dort, il dort, mon marmot,
ma petite plante d’homme
et parfois, il frémit comme
un preste poisson dans l’eau.

C’est la chaleur ou la neige,
c’est la pluie ou le frimas
mais mon ventre le protège,
mon cher bouton de lilas.

C’est mon grain, c’est mon amande
c’est mon enfant tout petit
et sa jeune chair gourmande
au fond de moi se nourrit.

Il dort, il dort, mon fragile
en attendant de sortir,
en attendant de fleurir,
mon petit bonhomme agile.

Pierre GAMARRA

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