Soir d’été
C’est un beau soir. Sous la ramure
Les oisillons rêvent, muets ;
Dans les blés, la brise murmure,
Aux champs se fanent les bleuets.
L’air est lourd et le couchant rouge ;
Le grillon chante dans les prés.
Au creux des sillons rien ne bouge,
La plaine a des reflets dorés.
Auguste Gaud